À mulher da minha vida

Muito mais que um trocadilho, devo dizer sobre a mulher da minha vida.
A mulher da minha vida:
-ela não é aquela que abriu as pernas para eu entrar; é aquela outra, que gritou ao abrir as pernas para que eu saísse.
Podem ser a memsa? Não. Sem dúvidas. A primeira era aquela que me desejava, que esperava por mim, queria que eu fosse dela. A segunda me trocou. Ela me trocou por eu ser careca, não ter nenhum dente e viver chorando.
A primeira talvez não tivesse tanto coração para mim, tinha muito corpo, eu sei.
Tudo o que a segunda tinha parecia ser coração, memso quando meu horizonte era restrito ao seus peitos e era aquilo memso que eu desejava. Ela não se importava em dá-lo. E além de atender aos meus caprichos do corpo, ela o fazia com a satisfação de alguém que é plenamente correspondido no amor, memso sabendo que o que realmente nos unia, pelo menos de minha parte, era majoritatriamente físico, fisiológico, carnal.
Não levou muito tempo para eu descobrir: aquela era a mulher ideal para mim, era bem casada e isso foi muito importante.
A primeira, como era de se esperar, sumiu da minha vida. Não fez falta. A segunda, a outra, seguiu contínua e pacientemente a fazer de tudo para que minha vida fosse algo melhor, e, quando possível, eu pudesse refletir muito sobre isso e, assim, amá-la mais ainda. Assim aconteceu.
A verdade é triste. Eu soube, aogra sei: o final da minha vida, porque depois do começo tudo é final, só teria sentido se eu deixasse a mulher da minha vida guardada dentro de mim, no armário das saudades.
Não moramos mais juntos.